Fluidité Intérieure

Ce soir j’ai mal à la tête et de la fièvre. Un virus m’a agressée sournoisement, un vendredi soir, évidemment.

Je contre-attaque avec une tisane de verveine citronnée de mon jardin, infusée dans un thermos orné de fleurs exotiques. C’est ma potion magique. Mon regard plonge dans ce décor d’ailleurs qui me ramène quelques mois en arrière à Chiang-Maï, au nord de la Thaïlande.

Cette ville millionnaire cache en son cœur une vieille cité carrée, cernée par des remparts, truffée de dizaines de temples d’or. Un peu comme la ville close de Concarneau ou de Saint Malo mais en beaucoup plus grand, et Thaï, et sans la mer. Ça change pas mal de choses, même si c’est tout aussi touristique et que, sur le marché du dimanche, on trouve aussi des crêpes au nutella.

Pour moi, occidentale banale qui connait peu l’Asie, c’est un havre de paix et c’est là que ma fièvre m’entraîne ce soir.

Je me réveille dans le lit tout simple de l’hôtel familial où je dors si bien. Il est tôt, il fait déjà jour et les oiseaux locaux ont entamé leurs chants étranges. Après une petite douche, je m’habille court et léger et descends le grand escalier carrelé ouvert sur l’extérieur. J’enlève mes chaussons pour entrer pieds nus dans la salle à manger, comme il se doit. Tout est étincelant de propreté. Le jeune patron est derrière le bar, souriant comme tous les matins, et me prépare invariablement des œufs avec des toasts et du café.

Puis je sors dans les rues douces et gorgées de verdure de Chiang-Maï. Il fait déjà si chaud, je marche à l’ombre, le plus possible. Je rentre dans un temple après avoir enlevé mes chaussures et m’être couvert les épaules et les jambes avec les deux foulards que j’ai toujours dans mon sac. Seule face au Boudha, les pieds chatouillés par les tapis, je me sens émue… Je m’agenouille, mon esprit s’élève et s’apaise. Je prie. Je ne sais pas faire mais qu’y a-t-il besoin de savoir ? Je pleure aussi parce que quelque chose d’intense et de profond en moi est touché sans que je comprenne bien de quoi il s’agit.

Libérée, je ressors dans la fournaise acheter dans la rue un café bio serré et un jus de ces petites oranges à moitié vertes. Légère malgré la chaleur, je souris en marchant, mon regard glisse sur les touk-touks colorés et s’abreuve aux bougainvillés en fleurs. Au détour d’une rue, un autre temple m’appelle, mais c’est surtout son parc qui me scotche : j’y trouve un banc bien à l’ombre d’un arbre à Durians.

Tranquille, je m’y installe pour lire le vieux polar que j’ai acheté à la librairie « On the road », qui propose des livres dans toutes les langues, vendus et rachetés puis revendus, par et pour des voyageurs du monde entier.

Le temps passe, doucement. Je me remets en marche jusqu’à un café cool au décor reposant, le Angel’s secret ou le Blue Diamond, au hasard… Je commande un jus de grenade et un morceau de gâteau bio et attrape mon gros cahier à lignes pour y poser mes pensées.

Quand je repars, il fait si chaud que j’appelle un touk-touk jusqu’à l’hôtel où je sombre dans une sieste délicieuse. A mon réveil, la nuit commence à tomber. Avant d’aller manger, je m’arrête au salon de massage pour dénouer mes pieds. Il fait tout noir quand je sors, mais toujours chaud. C’est tellement agréable, cette sensation de la nuit noire et tiède au contact des bras et jambes nues, je ne m’en lasse pas.

Je prendrai ce soir un pad thaï en terrasse, enveloppé dans un filet élastique fait d’œufs et de fromage. J’arrose d’une bière. Pas de dessert, je n’ai pas envie de sucré, ici.

Je rentre méditer, puis lire. Longtemps. Demain j’irai à un cours de yoga.

Et voila, là bas, comme ici, c’est l’heure d’aller dormir.

Ma fièvre s’est dissipée au cours de ma rêverie thaïlandaise qui, je l’espère, se prolongera merveilleusement, mystérieusement, au cours de mon sommeil.

De plus en plus souvent le soir, quand je ferme les yeux pour m’endormir, les couleurs explosent dans ma tête.

Je ne sais pas d’où ça vient, vertige merveilleux, courant coloré qui cherche à m’emporter. Et moi, pauvre fille, je résiste.

Ça bouge tout le temps, comme un kaléidoscope. Parfois, j’attrape une idée, plus claire, plus stable, moins joueuse que les autres. Plus mûre ? Ou a-t-elle juste envie de se faire remarquer ?

 Je ne veux pas la perdre . Je sais que, même si sur le moment, je suis sûre que je m’en souviendrai le lendemain matin, en fait à mon réveil elle se sera évanouie. Juste, je me rappellerai que j’ai eu une bonne idée, et serai frustrée de ne pas m’en rappeler, en colère de ne pas l’avoir notée, d’avoir encore eu la naïveté de la laisser filer. Elle se sera envolée, évaporée. Toujours.

Volatiles, éphémères, les idées viennent toquer à votre porte mais, si ce n’est pas le bon moment, elles s’en vont voir ailleurs et se font oublier.

Oui, peut être que, comme le dit Elizabeth Gilbert, comme par magie, elle disparaissent et partent se promener dans la tête de quelqu’un d’autre qui aura une ouverture sur son monde intérieur.

Alors maintenant, quand vraiment l’idée s’impose, insiste, tenace, persévérante comme un chat qui gratte à la porte, je rallume la lumière et la croque sur le carnet qui traîne sous mon lit. Alors, je peux dormir tranquille, l’esprit satisfait et apaisé.

Ce soir-là, un lotus, un cœur et un papillon se sont alignés le long d’une tige comme sur une brochette de fruits. Il y avait plus de lumière, plus de couleurs, on aurait dit un vitrail. J’en ai fait ce que j’ai pu. Peut être que j’en ferai un autre accentuant le côté vitrail, qui ne me revient que maintenant, en écrivant. Ces idées dans la tête sont à la fois précises et insaisissables. On n’arrive jamais à produire exactement ce qui s’est manifesté. C’est encore autre chose qui nait de nos mains, l’inspiration ne se laisse jamais totalement attraper.

Pour apprivoiser ce processus spontané et sauvage, le cultiver comme une orchidée rare et fragile, la méditation est la voie royale. Cela nécessite d’être à un niveau de pratique suffisant pour vider sa tête, calmer son corps, puis se connecter sur un  canal de visualisation sans rien chercher. Détendre complètement son cerveau pour laisser venir. Tout doucement. Attendre.

Des images délicates comme des filaments de pensées colorés peuvent alors se former. On peut travailler ça comme un muscle, mais sans jamais rien forcer sinon tout disparait.

Je suis la plus heureuse lorsque qu’une fleur de lotus lumineuse apparait et reste plusieurs secondes dans le creux de mon esprit. Peuvent apparaitre en son centre, cadeaux secrets et surprenants, un diamant, un cœur, une bougie, une rose.

L’autre matin je n’ai pas eu le temps de faire mon quart d’heure de méditation avant de partir au bureau, parce que j’ai snoozé mon réveil 3 fois… Quel délice de temps en temps… Je ne regrette rien !

D’autant plus que j’ai eu une place assise dans le bus. Victoire !

J’ai fermé les yeux pour méditer et boucler ainsi ma routine matinale.

Et là…. Est-ce parce que j’ai vu un reportage sur les bruiteurs et les chasseurs de sons la veille au soir ?

Concentrant toute mon attention sur les bruits qui m’entouraient, j’ai plongé dans la profondeur sonore de l’instant :

• Le bruit du moteur du bus, qui accélère, décélère, se modifie entre les lignes droites et les virages, les freinages, les doux arcs pour stopper aux arrêts. Je pouvais m’imaginer le pied du chauffeur bouger, sentir l’accélérateur sous mon pied, au bruit.
• Le pschhhhhh des portes qui s’ouvrent puis se referment, expirant bruyamment, pendant que le moteur retient son souffle avant de s’élancer à nouveau.
• Les bips des titres de transports validés en rythme, suivis par les coups de talons et les frottements des manteaux des passagers s’avançant le long du couloir central.
• Le bip-bip de l’arrêt demandé qui annonce la baisse du ronflement du moteur et les pas dans l’autre sens.
• La carlingue et les vitres qui vibrent tellement fort parfois, lorsque la route est cabossée – tellement que le corps aussi en tremble… Un vrai power plate.
• Le chauffage, toujours mal réglé, qui fait un boucan de dingue et s’arrête tout d’un coup : c’est agréable de ressentir un instant, dans ces lasagnes sonores, une couche silencieuse.
• Tous les grincements presque flippants de l’accordéon central qui anguille dans les tournants.
• Les bruits des conversations : Les collègues ou voisins qui papotent pendant le trajet commun ; Les passagers sans pudeur qui racontent leur vie au téléphone toute voix dehors.
• La musique qui grésille dans les écouteurs, et parfois, une minette qui chuchote et minaude pour sa story Insta du matin.
• Et enfin, à l’extérieur de la capsule roulante, les bruits des voitures, scooters, tramways, la frénésie logistique du matin, et le ronflement fraternel des bus de l’autre sens.

Quelle richesse ! J’ai compris ce que pleine conscience veut dire, et pourtant je ne l’ai activée qu’en sens unique. Saturée, mon ouïe avait ouvert grand les écoutilles, les sons m’avaient envahis, et je les ai savourés en gourmande, junk-food sonore surprenante et réjouissante.

Puis j’ai ouvert les yeux. Terminus. Les sons sont retournés à leur place, en arrière-plan. Les autres sens, reposés, ont repris leurs fonctions. Au boulot.